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Llegó el momento de amarrar [teóricamente] un cinturón en mi cuello y fingir mi propia muerte. En un sofá viejo y maloliente, en la soledad, intento despojarme de las cosas y pensar un poco [más] en un mundo sin mí­.

La gente en la oficina gritaba asustada, creo que fue Gutiérrez quien me descubrió. Sorprendido decí­a a los demás: cómo pudo soportar su peso (mi peso, 112 kilos de tortilla, refresco, cerveza y sopa de pasta), cómo no se reventó la lámpara.

La policí­a, unos hombres de negro, incluso los bomberos. Por fin bajaron mi cadáver y me llevaron al forense. Alguien debí­a hacer algo, al final el gerente hizo una llamada telefónica.

El llanto de mi esposa caló muy hondo, pude escucharlo mientras abrí­an mi cuerpo en busca de respuestas [evidentes] de mi muerte. No, no estaba alcoholizado, no tomé antidepresivos, tampoco estupefacientes. Restos de nicotina, las cervezas del sábado, nada en particular.

Cubrieron mi cuerpo con una manta frí­a y estuve en la oscuridad por un momento. Luego un par de hombres vino a ponerme lo que serí­a mi atuendo final. Uno de ellos hizo burla de mi cuerpo gordo y pasó su dedo sobre mi costado celulí­tico.

En el funeral hubo mucha gente, personas que no habí­a visto en años, antiguos conocidos, compañeros de trabajo, parientes, algunos desconocidos, incluso esa mujer que siempre me gustó y que terminó casándose con otro.

Mi esposa y mi madre no dejaban de llorar, vi también llanto en mis hijas, mi padre y mis hermanos. El resto de los asistentes se mostró en su mayorí­a indiferente, algunos salí­an a fumar, otros miraban sus relojes urgiendo el paso del tiempo, algunos más comentaban mi muerte.

Llegó el momento de amarrar un cinturón en mi cuello y buscar mi propia muerte. Espero que no se reviente la lámpara, que soporte mis 112 kilos de tortilla, refresco, cerveza y sopa de pasta.